Me encontro molhando a garganta com um líquido amargo e madeirado que acredito ser rum.Alguém divide a bebida comido, alguém de olhos fundos, bebericando de seu copo, e a cada pousar de copo na mesa, diz-me alguma frase ou comentário sobre o clima ou talvez sobre o bar, e espera por qualquer monossílabo meu em concordancia.E por acaso não te importa que meu riso seja ensaiado, e que minhas palavras possam te machucar como machucam a mim?E não te importa que meu peito seja preenchido de nada mais além do que dor?A escolha é tua.